Metan al niño al coche

y ponga el coche al auto,

amárrelos a todos

en sus asientos plastificados,

que ya el olor de gasolina

se mete por las ventanillas.

Los semáforos cronológicos

cambian y hacen sus rutinas

para todos estos individuos,

que no son vivos, ni muertos

en una sociedad de unidades

de seres en placenta artificial.

Saque la tarjeta de crédito

ponga en el orificio respectivo

que de ello depende su vida;

en su moderna seguridad del día

y bajo los mecanismos de redes,

el amor, la evolución y la vida

fueron exterminados por siempre.

Día tras día se movieron,

los amantes del ritmo cronológico

se frotaron, vibraron y apestaron,

y auque estuviesen bien bañados

por sus aguas depuradas en filtro

el olor pútrido de cosas muertas

siempre los acompañaba

pues con sus afanes oscuros

hicieron de sus vidas un camino

hacia un cementerio constante.