Si aquella que viene,

es Mónica;

Monica la que apresurada se acerca

en su movimiento rectilíneo,

siento ya el frío del sentir

y el murmullo de las sombras.

Mónica;

soberana sonrisa,

de gigantescos esfuerzos,

con quien descubrí las tristezas

de jardines muy cercados en conversaciones rutina

de robot o de alma perdida.

Ella, Mónica, bonita

bomba potente de emociones comprimidas,

refrigeradas con calculo

y algebraicos disparates.

Quizá producto

de mecanismos reemplazantes

a los padres sin instinto

o de hombres inhumanos

responsables o irresponsables

de un mecanismo social.

Ella, Mónica,

la que se acerca,

lejana, cercana, insegura

como una cuerda muy tensa

para poder en control vivir el día a día,

con la dosis exacta de tranquilizantes.

Mónica,

Mónica que en su presencia,

pude experimentar la ausencia

y en sus sombras, un fantasma

que gritaba sus lamentos

en un tiempo contenido,

sin haber en humanidad,

con alma natural y entusiasmo compartidos.